воь) Лайс, я тебе обещал) лови))))
Название: Им оставалось чуть-чуть.
Автор: Awesome-me
Пейринг: Хоро/Пилика
Жанр: хм... ангст?
Рейтинг: плохо я в этом разбираюсь. PG-13, наверное.
Саммари: И был снег: холодный, морозный, жгучий снег и руки мерзли, делались шершавее, грубее, потрепаней, и Пилика мерзла, а Хоро согревал ее своими руками и губами...
Варнинг: есть мат, правда немного, инцест и... ну, не особо светлый фанфик. Ах, да... ООС героев.
У них была мечта. Была – потому что она медленно умирала. Так иногда бывает. Вот и их мечта не выдерживала насмешек и оставила лишь легкое напоминание, дымок, огрызок. Просто мечта прогнила. И они поняли это. И, тем не менее – упрямо за что-то сражались, за что-то ирреальное, не настоящее и глупое, за что-то сгнившее, не годное, сухое и вырезанное из сердца навсегда. Они просто привыкли бороться. За неважно что.
Но иногда они понимали, что устали воевать, драться, жить. Понимали, что мечта у них – глупая. Как-то так.
А все равно – двигались дальше. Легкие, беззаботные. Хоро-Пилика. Пилика-Хоро. Они заплатили за свою мечту, купили, выбрали, отдали все за мираж. За бессмысленность. За унижение. За…
- Хоро! – голос нервный, а восклицание пропитано страхом. Какой к черту страх, ведь все хорошо, мать вашу, ведь все просто отлично!
- Что? – а голос у Хоро хмурый, мрачный – он и сам такой. Где показное легкомыслие, где улыбки, где смех? А их нет. Закончились, высохли, пропали, исчезли.
- А что будет дальше?
- Посмотрим.
А дальше была победа. И они не удивились этому, а только пожали плечами. Они давно отказались от своих идей, мыслей, соображений. Стали чем-то вроде роботов-автоматов. Такие же ненастоящие. Двигаемся на автомате, ну же, вперед.
Возвращаться домой было трудно. Уходить хотелось сильно, но… они не могли. Просто боялись. Им просто казалось, что они не оправдали надежд, подвели из-за чего-то непонятного и невидимого, они продались за спокойствие. П-о-д-л-е-ц-ы. Только не так все оказалось. Они победили же? Да. А победителей не судят.
Вот и их не судили. В открытую, во всяком случая. Наверное, смирились со всем. Устали надеяться. Правильно. Идите вы к черту, минутианцы, вымирайте, блядь. Победителей не судят.
И тогда Пилика бежала в комнату Хоро. От совести, боли, немых упреков. И он успокаивал ее, прижимал к сердцу. И, наверное, тогда Пилика впервые поняла, за что живет. За вот это тепло. Пусть через одежду, неважно, главное – оно есть.
А Хоро целовал ее щеки и ловил слезы на ее губах, и все было таким нереально настоящим, что в это счастье было трудно поверить. Но оно было. И был снег: холодный, морозный, жгучий снег и руки мерзли, делались шершавее, грубее, потрепаней, и Пилика мерзла, а Хоро согревал ее своими руками и губами, и все было почти прекрасно, если бы не…
От снега и холода Пилика заболела. Кашель, простой кашель. Да. Обычная простуда. Когда кашляешь кровью, хрипло, рвано, грязно, когда трясет от холода и жара, это тоже обычная простуда? Но Пилика и Хоро верили. Надеялись. Они придумали, что все хорошо, что все будет хорошо. Верили. До последнего. До конечного рваного вздоха из груди Пилики. А после этого надежда ушла. И больше не было смысла верить, пытаться. Пилика умерла. От снега. Унижения. Стыда. От иллюзий, глупых и наивных. Они все выбрали себе сами. Придумали сказку и играли ее. Пока не поняли, что зашли слишком поздно. Пилика умерла.
И Хоро целовал ее окоченевшие руки и пытался согреть своим телом. Безумец. Они решили, что эта игра интересна. Поиграют-прекратят. Прекратят-поиграют. Но они ошиблись, да только цена слишком высока.
А завтра из их дома вынесут черный лакированный гроб, и Пилика будет улыбаться в нем своей весне, и они будут прекрасно понимать, что сами выбрали для себя этот ад.
За окном растаял снег.
Им не хватило совсем чуть-чуть.
До весны.