[death--god]

Название: Желания
Автор: Stupid_Sakura
Бета: Орочи-тян
Фэндом: Bleach
Жанр: драббл
Рейтинг: R
Пейринг: попробуйте угадать сами?
Дискламер: все принадлежит не мне и я никаких прав на это не хочу и требовать не буду.
Предупреждение: бред искалеченного сознания
Один из первых фанфиков по этому фэндому. Не судите строго.


Шаги тихо звучат в предрассветной тишине Сейретейских переулков.
Шаг. Еще шаг. Как вальс – три четверти. Раз, два, три, раз, два, три.
Это было бы забавно, если бы не было так грустно.
Створки седзи распахиваются с едва слышным шелестом. Он входит в комнату. Ведь он имеет на это право, не так ли?
Мягкий полумрак, неподвижная фигура, замершая на подоконнике. Грация, красота, обаяние. И, черт возьми, эта бешеная сексуальность, что почти сразу же рождает сладкую тягу в паху.
О, Ками-сама, какое счастье, что хакама настолько широкие.
Еще несколько шагов. Спокойствие, уверенность. Вальс? О, это была лишь шутка.
Еще один шаг – руки опускаются на эти точеные, чересчур женственные плечи.… Не нужно говорить это вслух - три лезвия, что войдут в его горло, будут являться досадной помехой даже для капитана.
Секунда – коснуться губами тонкой изящной шеи, что так сладко пахнет какими-то духами. Пальцы касаются черных шелковистых волос, но тут же исчезают, стоит юноше чуть повернуть голову.
Когда он видит эти фиалковые глаза с трепещущими перышками, так насмешливо глядящие на него. Когда тонкие пальцы с ловкостью забираются в складки его хакама, а губы настолько манящие и сладкие на вкус, как мед, оказываются чересчур, опасно близко, он перестает понимать, кто из них двоих играет друг с другом.
Поцелуй имеет все тот же сладкий привкус. Мед? Цветы? Духи – незабвенный подарок Иккаку?
Это очень похоже на очередную иллюзию. Иллюзию с горьковатым привкусом полыни и этих _черт-их-подери_ духов.
Пальцы соскальзывают ниже – с шелка темно-фиолетового кимоно. Ткань – в тон его темным, манящим глазам. Глазам, которые обещают неземное наслаждение. Глазам, которые горят непорочностью и страстью. Глазам, которые затуманиваются от удовольствия в минуты оргазма. Глазам, которые никогда его не отпустят.
Сначала – замереть. А потом коснуться губами плеч, вдыхая сладковатый запах. Очерчивая языком каждый изгиб, оставляя влажные, светящиеся в лунном свете дорожки. Почему-то, кажется, что следы зубов на этих бледных плечах будут выглядеть очень эстетично.
Но неправильно.
Нельзя.
Не с ним.
Глушить порыв. Чувствовать, как ворочается в глубине души что-то большое. Похоть? Страсть? Собственничество?
Но разве собственничество заставляет его раз за разом касаться этого идеального тела? Очерчивать губами аккуратные соски, считать кончиком языка ребра, мучить его губы жадными поцелуями. Разве из-за этого он с каждым разом вбивается в податливое тело все грубее, сильнее, стремясь получить все, стремясь утонуть в нем, в его глазах?
Разве поэтому он еле сдерживает себя, думая как прекрасно, как гармонично будут смотреться на его обнаженной, совершенной спине багровые рубцы от ударов кнутом. Думая насколько сладкая у него кровь. Думая, насколько жарко и тесно внутри, если взять это тело грубостью и силой. Думая, как будет извиваться в его руках этот порочный…ангел? нет, совсем не ангел.
А потом уходить. Глуша в себе эти порочные, бесконечно пошлые желания и пряча глаза за стеклами роговых очков.
Пряча от глаз, которые держат его крепче любых пут.